O Legado Folclórico de Julia Desatado

Eu estava no limiar do grande salão de baile no opulento hotel de Amsterdã, o relógio marcando depois da meia-noite, os lustres diminuídos para um brilho suave e âmbar que lançava sombras longas pelos pisos de mármore polido. O ar estava denso com o cheiro de madeira envelhecida, champanhe persistente e algo mais primal — expectativa. Julia Jansen, a encantadora beldade holandesa que assombrava meus sonhos desde a infância, reinava no centro de tudo. Aos 24 anos, com seu cabelo castanho claro, levemente ondulado e longo caindo como uma cascata folclórica sobre sua pele clara, seus olhos verdes brilhavam com aquela travessura caprichosa que sempre me atraíra. Esbelta e com 1,68m, seu rosto oval emoldurava uma aura de encanto atemporal, seus peitos médios sutilmente delineados sob um vestido esmeralda transparente que abraçava sua cintura estreita. Eu crescera perto dos polders da família dela nas extensões planas e aquáticas do Norte de Hollande, brincando jogos inadvertidos nos campos enevoados onde sua risada ecoava como sinos de vento. Ela nunca soubera que era eu, o garoto da fazenda vizinha, observando-a tecer coroas de flores e contar histórias de espíritos das águas. Mas agora, anos depois, o destino — ou obsessão — nos trouxera aqui. Diederik Voss, o artista sombrio com traços holandeses afiados, espreguiçava-se contra um chaise de veludo, seus olhos devorando-a. Ao lado dele, Lena, a ruiva fogosa com um sorriso sensual, traçava círculos preguiçosos no braço de Julia. O salão de baile, vasto e ecoante, parecia um palco montado para um ritual tabú, as pesadas cortinas fechadas contra as luzes dos canais lá fora. Julia se virou, seu olhar travando no meu, e um arrepio me percorreu. 'Erik van Dijk', ela ronronou, sua voz como o chamado de uma sereia dos polders. 'Você veio reclamar seu lugar no meu legado.'...