O Êxtase da Redenção de Sophia no Rio

O sol mergulhava baixo sobre a Praia de Copacabana, pintando o céu em laranjas flamejantes e roxos profundos enquanto as finais mundiais rugiam para o clímax. Eu estava ali, Marco Ruiz, suado e triunfante, meus músculos doendo do brutal jogo misto de exibição. Os aplausos da multidão batiam como ondas contra o círculo dos vencedores, uma plataforma elevada coberta por bandeiras brasileiras e faixas de patrocinadores tremulando na brisa salgada. Mas meus olhos estavam fixos nela — Sophia Alves, a bombástica brasileira de 20 anos com longos cabelos loiros ondulados caindo como ondas douradas pelas costas bronzeadas e quentes. Seu corpo atlético e esguio, 1,68m de pura potência e graça, brilhava sob o sol poente, seus peitos médios esticando o top minúsculo de biquíni enquanto ela erguia os braços em vitória. Ela tinha acabado de fazer isso — rejeitado publicamente aquele babaca americano arrogante, Drake, bem na frente das câmeras. 'Chega de joguinhos, Drake. Cansei da sua toxicidade', ela cuspiu, seus olhos castanhos faiscando com a confiança que a tornava uma lenda. A multidão adorou, entoando seu nome: 'So-fee-a! So-fee-a!' E agora, aqui estávamos nós, eu e Lena Voss, a feroz importada alemã com traços afiados e determinação implacável, flanqueando Sophia enquanto as medalhas de ouro eram penduradas em nossos pescoços. A mão de Lena roçou a cintura de Sophia possessivamente, uma faísca que eu reconhecia das sessões de treino. O rosto oval de Sophia se iluminou com um sorriso que me acertou como um saque — assertivo, radiante, finalmente livre. A tornozeleira em sua perna capturou a luz, cintilando agora, não mais um símbolo de correntes passadas, mas de seu fogo reconquistado. A praia se estendia infinitamente, lotada de corpos em biquínis minúsculos, o ar espesso com batidas de samba e cheiros de carne grelhada. A tensão zumbia entre...