O Degelo Ardente da Rival de Abigail Impulsionado pelo Ódio

Não conseguia afastar a raiva fervendo dentro de mim enquanto invadia o vestiário da pista após o treino. O ar estava denso com vapor dos chuveiros, o cheiro metálico de suor e gelo pairando como uma memória ruim. Armários forravam as paredes, suas portas amassadas refletindo as luzes fluorescentes duras piscando no teto. Bancos ficavam em fileiras, espalhados com patins descartados, toalhas e bolsas de equipamento. Era nosso santuário e campo de batalha, esse espaço apertado onde os egos se machucavam mais forte que os corpos no gelo. Abigail Ouellet estava lá, é claro, a graciosa canadense petite que todo mundo bajulava. Aos 20 anos, ela era toda pele mel e cabelo lilás trançado em uma perfeita trança de sereia que caía longa pelas costas, balançando como um chamado de sereia quando patinava. Seus olhos cor de avelã brilhavam com aquela bondade irritante, rosto oval emoldurado por mechas soltas, seu corpo de 1,68m petite mas impossivelmente curvilíneo — peitos médios pressionando contra a blusa de patinação justa, cintura estreita se abrindo em quadris que se moviam com graça hipnótica. Ela estava desamarrando os patins, sorriso empático desbotando ao me avistar. Tínhamos colidido no gelo mais cedo; seu pingente — um pingente de patins prateado reluzente simbolizando sua última vitória — tinha enroscado na minha camisa durante uma sobreposição rotineira, se soltando e alimentando minha paranoia de que ela tinha me sabotado de propósito. Sophie, sua companheira de equipe tagarela, tinha sussurrado para mim mais cedo no corredor, os olhos brilhando maliciosamente. 'Lena, Abigail é mais doce do que parece. Rivais como vocês duas... esse ódio poderia derreter em algo selvagem. Ela tá aberta pra putaria em grupo se você empurrar direito.' Potencial de grupo? O pensamento se revirava no meu estômago, misturando fúria com um calor indesejado. Abigail se levantou,...