O Círculo de Excessos de Giang

Eu estava nas sombras da galeria escondida, o ar denso com o cheiro de tela envelhecida e luz de velas tremeluzentes. O círculo de arte subterrâneo não era uma reunião comum; era um mundo clandestino onde a elite de Hanói derrubava suas inibições em meio a instalações provocativas — esculturas nuas se contorcendo em êxtase eterno, pinturas de membros entrelaçados pingando paixão borrada de óleo. Eu, Marc Duval, tinha sido atraído para esse círculo por sussurros de excessos, meu sangue de expatriado francês agitado pela promessa de hedonismo desenfreado nessa cidade exótica. Mas naquela noite, minha antecipação se concentrava nela: Giang Ly, a enigmática beleza vietnamita que Lena Tran havia prometido trazer. Lena, com seu cabelo loiro tingido caindo selvagemente, tinha me mandado uma mensagem mais cedo: 'Ela está pronta para mergulhar fundo. Encontre-nos na porta preta.' Giang era um mistério até para suas amigas mais próximas — esguia, composta, com cabelo castanho claro preso em um coque baixo que implorava para ser desfeito. Aos 26 anos, seu rosto oval e olhos castanho-escuros guardavam uma profundidade cativante, sua pele bronzeada clara brilhando sob as luzes fracas. Eu tinha visto fotos: 1,68m de graça esguia, peitos médios sugerindo um fogo escondido. Naquela noite, em um vestido preto justo que abraçava sua cintura estreita, ela daria o passo para o nosso mundo. A porta rangeu ao abrir, e lá estavam elas. Lena liderava, sua risada ecoando como o chamado de uma sereia, braço entrelaçado com o de Giang. Os olhos de Giang varreram o ambiente — corpos reclinados em chaise de veludo, gemidos suaves pontuando o jazz ambiente. Sua expressão era uma mistura de curiosidade e atração guardada, lábios entreabertos como se provasse a atmosfera carregada. 'Marc', Lena ronronou, puxando Giang para frente. 'Conheça o artista que pinta com mais do que...