O Chantagem de Boudoir da Rival de Abigail

O brilho suave de uma dúzia de velas tremulava pelos confins íntimos do boudoir da casa de Abigail Ouellet, lançando sombras dançantes nas paredes forradas de veludo e na cama de dossel antigo que dominava o espaço. O ar estava denso com o aroma de jasmim e baunilha das pavio piscantes, um santuário que Abigail havia criado para momentos de reflexão tranquila em meio à sua vida agitada como modelo em ascensão. Aos 20 anos, a beldade canadense petite com seu cabelo lilás marcante trançado em uma longa trança de peixe sentia um raro senso de controle ali, sua pele mel brilhando calorosamente na luz baixa, olhos cor de avelã refletindo as chamas como brasas escondidas. Seu rosto oval, emoldurado por aquela trança única caindo pelas costas, exibia uma expressão de empatia gentil mesmo agora, enquanto a incerteza se insinuava. Ela andava de um lado para o outro no tapete persa felpudo vestindo um robe de seda que se agarrava ao seu corpo petite de 1,68m, os seios médios sutilmente delineados sob o tecido, seu corpo atlético e esguio tenso de antecipação. Elena Rossi havia lhe mandado uma mensagem uma hora antes, exigindo uma reunião privada exatamente naquele quarto — o domínio próprio de Abigail. Elena, sua rival de língua afiada do circuito de modelos, com sua pele oliva e cabelo preto como a noite, sempre exsudava uma confiança predatória que fazia a natureza empática de Abigail vacilar. O que ela poderia querer? A mente de Abigail corria com possibilidades: sessões roubadas, rumores sussurrados ou pior, as fotos comprometedoras daquela festa louca do mês passado que Elena insinuara possuir. A porta rangeu ao abrir, e Elena escorregou para dentro como uma sombra, seu vestido de grife abraçando suas curvas, olhos brilhando com inocência fingida. "Abigail, querida", ronronou ela, seu sotaque...