O Ajuste de Contas da Nota Fantasma de Carolina

Eu a vi no momento em que ela escorregou pela porta sombria do Eclipse Lounge, o coração pulsante do nosso clube de jazz rival. Carolina Jiménez, aquela beleza mexicana serena com seu cabelo loiro liso e longo caindo como um véu dourado pelas costas bronzeadas e quentes, movia-se como um fantasma pela névoa densa de fumaça de cigarro e luzes âmbar do palco. Aos 19 anos, ela se portava com uma graça tranquila que desmentia a tempestade que eu sabia fervilhar dentro do seu rosto oval, aqueles olhos castanhos escuros varrendo a multidão com intensidade quieta. Seu corpo esguio de 1,68m, vestido com um elegante vestido preto de alça que abraçava seus peitos médios e a cintura fina, sussurrava promessas de fragilidade e fogo. O pingente em volta do pescoço — uma corrente de prata misteriosa com uma nota gravada que ela nunca explicara — brilhava sob as luzes baixas, atraindo meu olhar como o chamado de uma sereia. O clube pulsava com gemidos sensuais de saxofone, o ar denso de bourbon e desejo, cabines de veludo alinhadas no perímetro VIP onde acordos mais escuros que a noite eram selados. Eu estava esperando, Victor Lang, o chefão desse império sombrio, tomando um scotch enquanto sussurros sobre a overdose do amante dela tardio circulavam como abutres. Ela achava que estava se infiltrando para obter respostas, mas eu tinha a verdade: o cara dela me devia uma fortuna, e suas dívidas o haviam matado. A raiva fervia em minhas veias enquanto ela se aproximava, passos hesitantes mas determinados, saltos clicando suavemente no chão polido. Nossos olhos se travaram do outro lado do salão, e naquele instante, eu senti o puxão — ódio torcido com fome. Ela estava ali para acertar contas com fantasmas, mas encontraria a mim em vez disso, pronto para...