O Acerto de Contas Sombrio de Delfina

A noite de Madri nos envolveu como um manto de veludo enquanto eu levava Delfina até o terraço isolado do antigo penthouse da minha família. A cidade se espalhava abaixo, um mar cintilante de luzes que pulsava com os batimentos do coração da capital espanhola. A Torre Picasso perfurava o céu ao longe, suas bordas afiadas contra a tela estrelada, enquanto o zumbido distante do tráfego bem lá embaixo me lembrava o quão isolados estávamos de verdade aqui em cima. O vento sussurrava através das oliveiras em vasos e do baixo parapeito de pedra, carregando o fraco aroma de jasmim do canto escondido do jardim que eu mesmo cultivara. A mão de Delfina tremia levemente na minha, suas ondas pretas bagunçadas capturando a brisa, emoldurando seu rosto oval com abandono selvagem. Aos 22 anos, essa fogosa argentina sempre queimara intensamente, mas naquela noite, o medo sombreava seus olhos castanhos chocolate, sua pele morena brilhando sob o suave brilho âmbar das luzes de corda que eu pendurara para fugas noturnas. Ela me ligara em pânico duas horas antes, sua voz quebrando no telefone: o ex dela, algum canalha do passado de modelo, ressurgira com ameaças—fotos, exigências, uma promessa de arruinar sua carreira em ascensão a menos que ela voltasse rastejando. Javier Ruiz não recuava de valentões, especialmente não quando se tratava de Delfina García. Nós dançáramos em torno dessa atração por meses—olhares roubados nos ensaios da trupe, toques demorados durante as práticas de flamenco—mas naquela noite, a crise forjava algo cru. Eu a puxei para perto da área de lounge com almofadas que eu montara, o sofá externo felpudo de frente para o horizonte da cidade, uma garrafa de Rioja respirando na mesinha lateral. Seu corpo esguio de 1,68m se pressionou contra mim, peitos médios subindo e descendo com respirações ansiosas,...