O Acerto de Contas de Delfina na Sala de Barricas

A sala de barricas era uma catedral de carvalho e sombras, fileiras de enormes tonéis de madeira se erguendo como sentinelas antigas no brilho âmbar fraco de lanternas penduradas. O ar pairava pesado com o rico e terroso aroma de Malbec envelhecendo, um perfume de uvas fermentadas e madeira tostada que se agarrava a tudo. Eu, Marco Voss, dono dessa vasta vinícola argentina, vim aqui depois do horário para ficar sozinho, mas sussurros dos trabalhadores me atraíram como mariposa para a chama. Rumores giravam sobre Delfina García, minha fogosa assistente de enologia de 22 anos, a de ondas pretas bagunçadas caindo pela sua silhueta esguia de 1,68m, sua pele mocha brilhando sob a luz fraca, olhos castanhos chocolate que podiam derreter aço. Eles a viram com Victor, aquele fotógrafo sorrateiro que andava bisbilhotando, roubando fotos das nossas adegas privadas — e aparentemente mais. Eu a avistei primeiro, encostada em um barril, seu rosto oval pensativo enquanto brincava com um delicado colar no pescoço, aquele que Victor havia dado a ela, gravado com iniciais crípticas. Seu corpo esguio, peitos médios sutilmente delineados sob uma blusa branca justa, atlético mas delicado, despertava algo primal em mim. Apaixonada, intensa — era assim Delfina, sempre empurrando limites na vinícola e, ao que parecia, além. Meu ciúme fervia, um fogo possessivo que eu havia enterrado sob o decoro profissional. Ela ainda não me notara, seus cabelos longos desgrenhados como se tivesse passado os dedos neles em frustração. O frio da sala contrastava com o calor crescendo no meu peito. O que ela havia feito nessas sombras com ele? O pensamento me roía, alimentando uma fome sombria de reconquistar o que era meu — ou tornar assim. Enquanto eu me aproximava, o piso de madeira rangeu levemente sob minhas botas, mas o vasto espaço engoliu o...