Comando na Varanda do Agente de Gaia

O hotel à beira-mar pulsava com vida, a festa extravagante da equipe derramando risadas e tilintar de copos na noite quente do Mediterrâneo. Eu, Marco Conti, estava perto da borda do salão lotado, meus olhos varrendo o ambiente como sempre. Como agente protetor de Gaia — e primo distante através de nossos laços familiares italianos complicados — eu não conseguia evitar. Ela era a estrela ali, a prodígio de tênis de 22 anos cujo corpo atlético magro se movia entre os convidados com confiança effortless. Seu longo cabelo castanho escuro estava trançado em uma precisa trança francesa que balançava contra suas costas de pele oliva, acentuando seu rosto oval e olhos verdes penetrantes. Vestida em um elegante vestido de coquetel preto que abraçava sua silhueta de 1,68m e seios médios, ela ria com patrocinadores, sua energia apaixonada iluminando o espaço. Mas eu conhecia os riscos. A festa estava cheia de admiradores, rivais e pior — oportunistas de olho em sua fama crescente. Eu já a havia puxado para o lado duas vezes naquela noite, dando sermões sobre ficar vigilante, evitar champanhe demais, ficar de olho na turma sombria de Alessandro. "Marco, você é pior que a Nonna", ela provocara mais cedo, seu sorriso amigável mascarando a faísca de irritação naqueles olhos verdes. No entanto, havia algo elétrico entre nós, não dito. Eu a protegia há anos, de ameaças nas quadras a escândalos fora de temporada, mas ultimamente, seus olhares se demoravam, desafiando minha autoridade. Agora, com a brisa do mar sussurrando pelas portas abertas da varanda, eu a avistei do outro lado do salão. Gaia captou meu olhar, seus lábios curvando-se em um sorrisinho cúmplice. Ela se desculpou de um grupo de colegas de equipe, vindo em minha direção com aquela graça atlética — cintura estreita, pernas tonificadas piscando sob...