Colisão no Cockpit de Emily Incendeia

Segurei os controles do jato particular, o zumbido dos motores como um pulso constante sob minhas mãos enquanto descíamos em direção a NYC nesta volta de Londres. As luzes da cidade piscavam abaixo como uma promessa de caos e alívio depois de horas nos céus. Emily Taylor, a deslumbrante comissária de bordo britânica de 25 anos com seus cabelos loiros mel ondulados longos caindo em ondas praianas perfeitas, estava em minha mente desde a decolagem. Sua pele pálida brilhava sob as luzes do cockpit, olhos castanhos-esverdeados faiscando com aquela graça posada que fazia cada serviço parecer um show particular. Atlética e esguia com 1,68m, seus peitos médios pressionavam sutilmente contra a blusa impecável do uniforme, rosto oval emoldurado por aqueles cabelos que imploravam para serem despenteados. Ela havia entrado no cockpit mais cedo, supostamente para checar comigo, mas o jeito como seus dedos demoraram no batente da porta, o balanço sutil dos quadris naquela saia justa, contava uma história diferente. "Capitão Hale, tudo suave aqui em cima?", ela perguntou, sua voz um tom suave que cortava o ronco da altitude. Olhei para trás, pegando-a inclinada para dentro, o uniforme abraçando sua cintura estreita e pernas tonificadas. A tensão vinha se acumulando durante todo o voo — olhares roubados na turbulência, sua mão roçando a minha ao passar o café, o cheiro de seu perfume pairando como um convite proibido. Agora, enquanto pousávamos perfeitamente na pista particular, minha mente corria para o hangar vazio à espera. Sem pressa da tripulação, só nós no silêncio pós-voo. Sua pose rachou só um pouco quando nossos olhos se encontraram após o pouso, um rubor subindo por seu pescoço pálido. Eu conhecia aquele olhar; ele espelhava o fogo se acendendo em minhas entranhas. Emily não era só graciosa; era uma tempestade envolta em seda, e...