Colisão de Poder no Cockpit de Gaia

A tempestade rugia do lado de fora das janelas do cockpit, raios rachando o céu negro como veias de fogo, iluminando as nuvens agitadas por frações de segundo antes de nos mergulhar de volta no brilho vermelho fraco dos painéis de instrumentos. Apitos e sinos dos aviônicos pontuavam o ronco baixo dos motores se esforçando contra os ventos frontais. Eu apertava o manche com força, Capitão Rhys Donovan, trinta e cinco anos com uma década comandando esses pássaros de metal pelo inferno e de volta. O piloto automático estava ativado, mas minhas mãos ficavam firmes — confie, mas verifique, sempre. O voo de Roma para Londres tinha virado um inferno sobre o Canal da Mancha, turbulência sacudindo o 737 como um cavalo selvagem. Os passageiros estavam presos nos assentos, sem dúvida com as mãos brancas de tensão na classe econômica, mas aqui em cima, era meu território. Uma batida suave ecoou na porta reforçada do cockpit. Olhei pelo olho mágico — Gaia Conti, a comissária-chefe, aquela fogosinha italiana de 22 anos com pele oliva e olhos verdes que derretiam aço. Seu cabelo castanho escuro estava preso em uma trança francesa precisa, fios longos caindo pelas costas, uniforme abraçando seu corpo atlético e esguio perfeitamente — 1,68m de curvas confiantes, peitos médios esticando levemente a blusa. Ela piscou um sorriso pelo vidro, seu rosto oval iluminado com malícia apesar do caos lá fora. "Capitão, permissão para entrar? O descanso da tripulação está uma bagunça com essa sacudida." Sua voz era melíflua, com sotaque, amigável mas com algo mais ousado. Eu a liberei, a porta chiando ao abrir. Ela escorregou para dentro, selando-nos do mundo, seu perfume — jasmim e especiarias — cortando o ar estéril de oxigênio reciclado. A turbulência bateu forte então, jogando-a contra o console central. Ela arfou, se...