Choque de Marés Rivais de Harper

Eu invadi a loja de surfe de Harper Walker, o ar salgado do oceano grosso nos meus pulmões, misturando-se ao cheiro de neoprene e madeira desbotada pelo sol. O lugar era o reino dela, prateleiras cheias de pranchas reluzentes e wetsuits pendurados como troféus de conquistas passadas. Lá estava ela, atrás do balcão, aquela deusa australiana descontraída com suas longas ondas loiras suaves caindo sobre os ombros oliva, seus olhos castanhos erguendo-se para encontrar os meus com aquele sorriso frio e irritante. Aos 24 anos, Harper era perfeição esguia, 1,68m de músculos tonificados de sessões intermináveis nas ondas, seus peitos médios sutilmente delineados sob uma regata folgada que grudava o suficiente para insinuar as curvas por baixo. Ela tinha me destruído na última competição, roubando minha onda assinatura como se fosse nada, e eu estava ali para chamá-la à responsabilidade. "Jax Harlan", ela arrastou as palavras, seu rosto oval iluminando-se com surpresa fingida, inclinando-se para frente no balcão para que seus braços esguios flexionassem. "Veio implorar por aulas? Ou só chorar por aquela onda?" A voz dela era pura tranquilidade litorânea, mas eu vi a faísca nos olhos castanhos — desafio aceito. A loja estava vazia, sol da tarde tardia entrando pelas janelas, lançando brilhos dourados no chão arenoso. Eu bati minha prancha com força, coração batendo não só de raiva, mas pelo modo como a pele oliva dela brilhava, pelo modo como sua fachada fria escondia um fogo que eu queria acender. Nós trocamos farpas duras, palavras voando como spray de uma queda. Ela riu aquela risada rouca, jogando o cabelo para trás, e antes que eu percebesse, ela jogou o desafio: uma aula particular de surfe na enseada escondida mais adiante na costa. "Prove que não é só conversa, Harlan." Meu amigo Riley, que esperava do lado de...