A Traição da Trupe Fraturada de María

Eu nunca pensei que meu loft apertado de artista no coração da Cidade do México se tornaria um santuário para María González, a dançarina de espírito livre cujos movimentos cativavam multidões e partiam corações. O ar estava denso com o cheiro de tinta fresca e incenso, telas encostadas nas paredes de tijolos expostos, cadernos de esboços espalhados cheios de suas formas graciosas que eu capturara em sessões secretas. A chuva tamborilava contra as janelas altas com vista para as ruas movimentadas lá embaixo, lançando sombras tremeluzentes que dançavam como as apresentações de sua trupe. Ela irrompeu pela porta naquela noite, seu longo cabelo ondulado castanho-escuro úmido e desgrenhado, pele oliva corada de tanto correr, olhos castanho-escuros arregalados com uma mistura de fúria e desespero. 'Rafa, me esconda', ela ofegou, batendo a porta atrás de si, seu corpo esguio de 1,68m tremendo em uma regata preta simples e jeans que abraçavam suas curvas atléticas, peitos médios subindo e descendo a cada respiração. A traição da trupe havia acertado em cheio — Isabella, sua confidente mais próxima, vazara os segredos sagrados dos rituais para estranhos por um pagamento rápido, fraturando o grupo que Diego Ruiz liderava com controle de ferro. María, sempre a aventureira, fugira para cá depois de confrontar Isabella, sua lealdade à trupe vacilando como uma chama ao vento. Eu a puxei para meus braços, sentindo o calor de seu corpo contra o meu, seu rosto oval enterrado em meu peito. O loft pareceu menor, mais íntimo, carregado de desejos não ditos que dançáramos ao redor por meses. Meu coração batia forte enquanto eu acariciava seu cabelo, sussurrando garantias enquanto minha mente corria com possibilidades. Isso não era só se esconder; era a faísca de algo imprudente, vingativo. Seu cheiro — jasmim e suor — preenchia meus sentidos, despertando memórias...