A Tempestade de Chamas Ciumentas de Vida

A chuva martelava contra as janelas altas do nosso quarto principal como um deus vingativo, lençóis de água borrando a vista das vinhas extensas abaixo. A Toscana numa tempestade era sempre dramática, mas esta noite espelhava a fúria fervendo dentro de mim. Eu tava de pé na porta, a camisa grudada úmida no peito por causa da corrida pelo jardim, olhos cravados na Vida. Ela tava encolhidinha na cama king-size, o cabelo longo ondulado castanho-escuro caindo pelos ombros como uma cascata de meia-noite, iluminada pelo brilho de uma lâmpada só. Aos 19, essa gata persa com pele azeitonada e olhos cor de avelã me tinha na palma da mão, o corpo atlético magro enrolado num robe de seda branca transparente que dava uma pista dos seios médios e da cintura fina por baixo. Ela apertava aquele diário maldito — relíquia escandalosa da tia dela — nas mãos, sem notar minha entrada no começo. O rosto oval dela, que normalmente era tão livre e aventureiro, agora tinha um brilho secreto enquanto virava as páginas. Vida Bakhtiari, meu amor de coração selvagem, que me arrastou pra esse romance furacão no meio das colinas italianas. Mas esta noite, ciúmes me roíam. Eu tinha escutado ela no telefone com a Livia mais cedo, risada íntima demais, sussurros demorados demais. E agora esse diário — quarta página expondo os escândalos de threesome da tia dela, histórias de corpos embolados que faziam meu sangue ferver. Será que a Vida tava comparando? Fantasiando? A tempestade lá fora rugia, trovão ribombando como minha batida no peito. Ela finalmente olhou pra cima, aqueles olhos cor de avelã se arregalando de surpresa, depois amolecendo com aquela faísca maliciosa. 'Marco', ela sussurrou, largando o diário de lado, a voz uma melodia safada cortando o barulho da chuva. Eu cruzei o quarto...