A Rendição de Julia na Galeria da Meia-Noite

Eu estava no brilho fraco da minha galeria particular, o ar grosso com o cheiro de tela envelhecida e pisos de carvalho polido. Já passava da meia-noite, a cidade lá fora calada sob um cobertor de estrelas, mas dentro, a expectativa zumbia como um fio elétrico. Eu tinha convidado Julia Jansen pra cá, a enigmática artista holandesa cujo toque caprichoso transformava tinta em encanto. Aos 24 anos, com seu cabelo castanho claro, levemente ondulado e longo caindo como um rio suave sobre a pele clara, ela era uma obra-prima viva — olhos verdes brilhando com malícia, rosto oval emoldurado por aquele corpo magro de 1,68m, seus seios médios sutilmente realçados pelo vestido preto justo que abraçava seu corpo esguio. A galeria era meu santuário, paredes forradas com abstratos eróticos que eu tinha selecionado só pra ela — formas rodopiantes que sugeriam rendição, corpos entrelaçados em êxtase sombreado. Mas essa noite era sobre a criação mais recente dela: aquele pincel amaldiçoado, o que ela pintava obsessivamente, sussurrando rumores de compulsão, puxando desejos pra fora à luz. Eu tinha visto o poder dele nos olhos dela no nosso último encontro, como ele a deixava ousada, encantadora, me puxando pra teia dela. Quando a porta pesada rangeu abrindo, lá estava ela, entrando como uma visão, os saltos clicando baixinho no chão. "Damien", ela soprou, a voz caprichosa, com aquele sotaque holandês que me arrepiava a espinha. "Sua galeria à meia-noite... é inebriante." Eu me aproximei, o coração batendo forte enquanto pegava a mão dela, sentindo o calor da pele clara contra a minha. O pincel estava na bolsa dela, eu sabia — a influência dele já mexendo, deixando o ar entre nós elétrico. Ela olhou pros quadros, os olhos verdes se arregalando, lábios se abrindo levemente. "Esses... eles falam comigo", ela murmurou, os...