A Fúria Possessiva do Treinador Ciumento de Natalia

Bati a porta da suíte do hotel atrás de mim, o eco reverberando pelo espaço luxuoso como um trovão. A competição fora de casa deixava todo mundo no limite, mas naquela noite, era o meu sangue fervendo. Natalia Semyonova, minha estrela da ginástica, minha chama secreta, estava parada junto às janelas do chão ao teto com vista para o skyline reluzente da cidade rival de Moscou. Aos 25 anos, ela era uma visão de fogo russo — corpo esguio de 1,68m, pele clara brilhando sob a luz fraca do lustre, cabelo castanho ondulado e longo caindo pelas costas como uma cachoeira de seda. Seus olhos cinzentos, afiados e tempestuosos, viraram para mim enquanto eu me aproximava, o pingente que eu lhe dei — uma silhueta prateada de ginasta gravada com nossas iniciais — reluzindo contra a clavícula dela, aninhado logo acima dos peitos médios esticando a regata justa de competição. O ar estava denso com o cheiro do perfume baunilha dela misturado ao leve cloro da piscina onde ela treinara mais cedo. Rumores tinham rastejado pelos chats da equipe: Marco, aquele juiz italiano convencido, sussurrando no ouvido dela durante o aquecimento, a mão demorando demais no ombro. Meus punhos se fecharam com o pensamento. Ela era minha desde aquela primeira sessão exaustiva dois anos atrás, o corpo dela se dobrando aos meus comandos, a paixão dela acendendo sob meu olhar. Mas naquela noite, o ciúme me arranhava, cru e primal. Cruzei o carpete felpudo em três passadas largas, meus ombros largos tensos sob a polo de treinador, olhos cravados no rosto oval dela, aqueles lábios carnudos entreabertos em antecipação ou desafio — ainda não sabia. "Natalia", rosnei, voz baixa e autoritária, parando a centímetros dela. Ela não recuou, mas a respiração dela acelerou, mamilos visíveis de leve através do tecido...