A Devoração Ciumenta do Mentor de Saanvi

O teatro abandonado se erguia como um sonho esquecido sob o pálido luar filtrando através dos claraboias rachadas. Partículas de poeira dançavam nos feixes prateados, lançando brilhos etéreos pelo palco desgastado onde Saanvi Rao se movia com sua graça assinatura. Aos 20 anos, essa delicada beleza indiana me havia cativado desde o momento em que pisou no meu estúdio—seus longos cabelos ondulados castanho-escuros caindo como seda da meia-noite, olhos cor de avelã brilhando com ambição que espelhava minha própria determinação implacável. Sua pele clara brilhava de forma etérea, rosto oval emoldurado por aqueles cabelos, seu corpo delicado de 1,68m escondendo um fogo que queimava mais quente do que qualquer prima ballerina que eu já tivesse orientado. Eu, Viktor Lange, a havia moldado à perfeição, nossos ensaios de pas de deux uma sinfonia de suor e sincronia. Mas naquela noite, o ciúme dilacerava minhas entranhas. Sussurros de seu envolvimento com Elena, aquela dançarina rival sensual, haviam chegado aos meus ouvidos—'sessões de prática' à noite que fediam a traição. Como ela ousava se desviar quando nosso laço fora forjado no fogo da arte e do desejo? Eu observava das laterais, coração disparado, enquanto ela executava um arabesque impecável, seu corpo esguio arqueando em um collant branco que se agarrava aos seus peitos médios e à cintura estreita como uma segunda pele. O palco rangia sob suas sapatilhas de ponta, o luar se acumulando ao seu redor como um holofote dos deuses. A ambição de Saanvi a levara ali sozinha, praticando nossa peça iminente, alheia à minha aproximação. Mas eu conhecia seus sinais—a leve cor nas bochechas claras, o jeito como sua respiração falhava quando a tensão crescia. Naquela noite, nosso ensaio não terminaria em aplausos. Ele degeneraria em algo primal, uma reconquista ciumenta onde eu a lembraria de quem possuía seu corpo,...