A Descida Final de Delfina ao Caos Libertado

A tempestade rugia fora das janelas da cabine de pilotagem como um deus vingativo, raios cortando as grossas nuvens negras enquanto nosso Boeing 737 balançava e estremecia a 10.600 metros de altitude. Chuva chicoteava a fuselagem em lençóis implacáveis, e trovões ribombavam tão perto que vibravam pelos controles em minhas mãos. Apertei o manche com mais força, Capitão Rafael Soto, trinta e oito anos, com uma década de voos nas costas, mas nada me preparara para isso — nem a turbulência, nem o redemoinho emocional fervendo atrás da porta da cabine. Delfina García estava presa no assento de salto logo atrás de mim, sua pele morena brilhando fracamente sob as luzes vermelhas de emergência, ondas pretas bagunçadas de cabelo longo emoldurando seu rosto oval. Seus olhos castanhos chocolate, geralmente ferozes com aquele fogo argentino, agora carregavam sua própria tempestade — dor, desejo, fúria não resolvida de nosso último encontro em Buenos Aires. Ela tinha 22 anos, magra e 1,68m, seus peitos médios subindo e descendo com cada solavanco turbulento, vestida com uma blusa branca justa que grudava em seu corpo magro atlético pela umidade que se infiltrava. Eu a levava para casa como um favor, ou assim me dizia, depois do caos de seus trabalhos como modelo virar uma teia de ciúmes e ameaças de figuras sombrias de seu passado. Lila Torres, minha copiloto e amante ocasional, fizera parte daquela bagunça — sua traição cortando Delfina profundamente. Mas agora, com o piloto automático se esforçando e as luzes da cabine piscando, a mão de Delfina roçou meu ombro, enviando um choque por mim mais quente que qualquer raio. 'Rafael', ela sussurrou, voz rouca sobre o rugido dos motores e do vento, 'não podemos continuar fugindo disso'. Seus dedos demoraram, traçando a linha do meu pescoço, e senti o calor crescendo,...