A Conquista da Cozinha de Abigail pelo Fogo do Faz-Tudo

Entrei na aconchegante cozinha do B&B, ferramentas na mão, pronto para consertar a fúria da tempestade. Abigail, com sua trança de cauda de peixe lilás balançando, servia vinho sugerido por sua amiga Elise. Seus olhos cor de avelã brilhavam com bondade, rachando minha fachada estoica. Enquanto o trovão rugia lá fora, seu sorriso empático prometia mais do que reparos — uma conquista de corações e corpos no balcão de madeira desgastado. A tempestade havia castigado o B&B feio na noite anterior — telhado vazando sobre a cozinha, armários pendurados frouxos pela fúria do vento. Eu, Jacques Lefevre, cheguei ao amanhecer, minha caminhonete carregada de escadas, martelos e selante. Abigail Ouellet me recebeu na porta, seu corpo de 1,83m de alguma forma pequeno e imponente em um simples vestido de verão que abraçava suas curvas atléticas. Seu cabelo lilás estava trançado em uma cauda de peixe arrumadinha que roçava seus ombros, e aqueles olhos cor de avelã carregavam um calor que apertava meu peito. "Jacques, graças a Deus você está aqui", ela disse, com seu sotaque canadense macio como xarope de bordo. "Elise sugeriu uma degustação de vinhos para relaxar depois do caos. Só nós dois, já que os hóspedes cancelaram." Sua empatia brilhava; ela sabia que eu trabalhava sozinho, estoico e silencioso, enterrando antigas dores de coração sob calos. Eu assenti, evitando seu olhar enquanto arrastava minhas ferramentas para dentro. A cozinha cheirava a pão fresco e canela, panelas de cobre brilhando sob as luzes pendentes. A chuva tamborilava contra as janelas enquanto eu subia na escada para remendar o teto. Abigail se ocupava abrindo garrafas — tintos ricos de vinhedos locais. "Você vem aqui há anos", ela tagarelou, me entregando uma taça. "Sempre tão quieto. Qual é a sua história, faz-tudo?" Sua bondade forçava minha casca. Eu a amava...