A Chama Pós-Esqui de Isabella Incendeia

Não conseguia tirar os olhos de Isabella Wilson do outro lado do bar pós-esqui pulsando no Glenmore Lodge. O lugar era um tumulto de rostos corados e risadas estrondosas, o ar denso com o cheiro de toras de pinho crepitando na enorme lareira de pedra e o aroma acre de uísque derramado. Flocos de neve dançavam do lado de fora das janelas embaçadas, mas lá dentro era uma fornalha de farra pós-pista — esquiadores em suéteres grossos de malha tilintando copos, gaitas de fole zumbindo fracamente de uma banda no canto. Isabella se destacava como uma boneca de porcelana nesse caos: 26 anos, britânica até o osso, com pele clara brilhando sob as luzes âmbar, cabelo castanho escuro longo e levemente ondulado caindo sobre os ombros, olhos cor de avelã piscando com aquela inocência tímida que ela tentava esconder tanto. Esbelta com 1,68m, seus peitos médios insinuados sob uma blusa térmica justa e saia de lã, ela tomava sua bebida nervosamente, bochechas rosadas do frio ou talvez algo mais. Eu a conhecia há semanas nessa viagem para o resort escocês, nosso grupo enredado em rivalidade amigável nas pistas. Mas naquela noite, depois de pegá-la trocando olhares durante a descida preta de hoje, eu sentia seu segredo — um lampejo de desejo que ela enterrava sob aquela fachada reservada. Ela era a quietinha, sempre corando com piadas grosseiras, mas havia fogo nela, esperando para incendiar. Encostei no balcão de carvalho marcado, tomando meu Glenfiddich, observando-a rir educadamente das histórias altas de Hamish. Meu pulso acelerava imaginando arrancar aquelas camadas, transformando sua timidez em fome ousada. O bar pulsava com energia: botas pisando em pisos pegajosos, gritos de 'Slàinte!', o calor fazendo camisas grudarem em pele suada. Isabella pegou meu olhar, seu rosto oval corando mais fundo, lábios se abrindo em uma...