Lo Scontro Feroce di Carolina con la Fame di Marcus

Il sole calava basso sull'Oceano Pacifico, dipingendo la villa sul dirupo con tonalità di arancione infuocato e viola profondo. Quel posto era una bestia architettonica—pareti di vetro che spuntavano come una sfida all'oceano sotto, piscina a sfioro che scintillava sul bordo dell'abisso, ogni centimetro che urlava lusso e potere indomito. Io, Marcus Reed, il top agent immobiliare in questo mercato costiero spietato, avevo lottato con le unghie e con i denti per l'esclusiva. Ma eccola lì, Carolina Jiménez, la serena stellina rampante della ditta rivale, che si pavoneggiava nel soggiorno open-plan come se fosse casa sua. A 19 anni, con i suoi lunghi capelli biondi lisci che catturavano la luce dorata, pelle abbronzata calda che risplendeva sul suo fisico snello da 1,68 m, sembrava proprio la dea tranquilla—occhi marroni scuri calmi come un mare piatto, viso ovale incorniciato da quella cascata dorata. Seni medi che si intravedevano sotto la camicetta bianca aderente, vita stretta che accentuava il corpo snello. Aveva girato intorno a questa vendita come uno squalo, sottocutendo le mie offerte, sfoggiando quel sorriso pacifico che nascondeva la sua ambizione. L'ispezione serale di stasera doveva essere solo mia, ma era arrivata senza invito, bloc-notes in mano, tacchi che ticchettavano sul marmo. L'aria era densa di sale dalle onde che si schiantavano centinaia di metri più in basso, vento che sussurrava attraverso le porte-finestre aperte del balcone. Lo sentii subito—quella scintilla di antagonismo, il modo in cui la sua presenza invadeva il mio spazio, risvegliando qualcosa di primitivo. Si voltò, mi vide, e le sue labbra si curvarono in un sorriso complice. 'Marcus,' disse piano, voce come velluto su acciaio. 'Che coincidenza trovarti qui.' Il mio polso accelerò. Questa villa, appollaiata sul precipizio, rispecchiava il filo del rasoio su cui barcollavamo entrambi. Volevo la vendita, ma cazzo se non volevo...