La Tempesta di Fiamme Gelose di Vida

La pioggia martellava contro le alte finestre della nostra camera padronale come un dio vendicativo, cortine d'acqua che offuscavano la vista delle vaste vigne sottostanti. La Toscana durante una tempesta era sempre drammatica, ma quella notte rispecchiava la furia che mi ribolliva dentro. Stavo sulla soglia, la camicia incollata umida al petto dopo la corsa attraverso il giardino, gli occhi fissi su Vida. Era raggomitolata sul letto king-size, i lunghi capelli ondulati castano scuro che le ricadevano sulle spalle come una cascata di mezzanotte, illuminati dal bagliore di una singola lampada. A 19 anni, questa bellezza persiana con la pelle olivastra e occhi nocciola mi aveva completamente avvinto, il suo corpo snello atletico avvolto in una vestaglia di seta bianca trasparente che accennava ai seni medi e alla vita stretta sotto. Stringeva quel maledetto diario—la reliquia scandalosa di sua zia—tra le mani, ignara del mio ingresso all'inizio. Il suo viso ovale, di solito così spensierato e avventuroso, ora aveva un bagliore segreto mentre girava le pagine. Vida Bakhtiari, il mio amore dal cuore selvaggio, che mi aveva trascinato in questa romance travolgente tra le colline italiane. Ma quella notte, la gelosia mi artigliava. L'avevo sentita al telefono con Livia prima, risate troppo intime, sussurri troppo prolungati. E ora questo diario—quarta pagina che esponeva gli scandali a tre della zia, racconti di corpi intrecciati che mi facevano ribollire il sangue. Vida stava paragonando? Fantasticando? La tempesta fuori infuriava, il tuono che rombava come il mio battito cardiaco. Alzò finalmente lo sguardo, quegli occhi nocciola che si spalancavano per la sorpresa, poi si addolcivano con quella scintilla maliziosa. "Marco," sospirò, posando il diario da parte, la sua voce una melodia sensuale che tagliava il ruggito della pioggia. Attraversai la stanza in tre falcate, il tappeto persiano che attutiva i miei passi, la...