L'Orgie Jalouse de la Moisson de Giang

La lune pendait bas au-dessus du vaste vignoble, projetant une lueur argentée sur les rangées ondulantes de vignes lourdes de la récolte de la saison. Des lanternes scintillaient comme des lucioles parmi les grappes d'ouvriers célébrant la fin de la cueillette épuisante, leurs rires et chants se mêlant au bruissement des feuilles dans la brise tiède de la nuit. Giang Ly se tenait au bord de la fête, sa silhouette élancée se découpant contre la lumière éthérée. À 26 ans, la beauté vietnamienne gérait ce vignoble d'élite avec une prestance énigmatique qui captivait tout le monde autour d'elle. Ses cheveux châtain clair étaient tirés en un chignon bas, quelques mèches rebelles encadrant son visage ovale à la peau légèrement bronzée et aux yeux marron foncé qui recelaient des secrets plus profonds que les racines en dessous. Elle portait une robe d'été blanche fluide qui épousait subtilement son corps élancé de 1m68, laissant deviner les courbes moyennes en dessous sans trop en révéler. Giang sirotait un calice de vin rouge profond, l'élixir qu'Elena lui avait glissé dans la main plus tôt — rumoré infusé d'aphrodisiaques anciens issus de recettes oubliées. Elena Voss, son amie audacieuse allemande et consœur vigneronne, avait insisté pour que cela « relâche l'emprise de la moisson ». Maintenant, alors que Giang sentait une chaleur se propager dans ses veines, elle observait le groupe avec une curiosité grandissante. Jack, le contremaître, un Australien robuste à la peau hâlée par le soleil et au sourire malicieux, menait les ouvriers dans un toast. Les corps se pressaient dans les champs baignés de lune, l'air chargé de l'odeur des raisins écrasés et de la terre. Les pensées de Giang dérivèrent vers Marcus Hale, son investisseur britannique possessif, retardé par des affaires en ville. Elle se demanda s'il approuverait cette nuit débridée....