L'Ordre Interdit du Capitaine de Carolina

Le soleil de Dubaï se couchait bas au-dessus des dunes infinies, projetant une brume dorée à travers les fenêtres du sol au plafond de notre suite d'hôtel opulente. J'avais atterri dans cette oasis désertique lors d'une escale en provenance de Londres, le cockpit encore vibrant dans mes veines, mais maintenant mon attention était entièrement fixée sur elle — Carolina Jiménez, ma nouvelle hôtesse de l'air. À 19 ans, la jeune beauté mexicaine se tenait avec une sérénité tranquille qui démentait le feu que je sentais couver en elle. Ses longs cheveux blonds droits encadraient son visage ovale, ses yeux marron foncé gardant des secrets, sa peau tannée chaude luisant dans la lumière ambrée. Svelte à 1m68, sa poitrine moyenne et sa taille fine faisaient coller son uniforme à son corps de manières qui mettaient mon autorité à l'épreuve à chaque vol. Nous avions échangé des regards à travers la cabine, elle servant les boissons avec ce doux sourire, moi aboyant des ordres depuis le poste de pilotage. Mais ce soir, dans cette suite luxueuse dominant les sables ondulants, les lignes professionnelles s'estompaient. La compagnie aérienne nous avait réservé cet hôtel pour la nuit — protocole pour les équipages long-courrier — mais j'avais manœuvré pour l'upgrade, s'assurant que nous partagerions cet espace. La chambre hurlait le luxe : sols en marbre, un lit king-size drapé de draps de soie, un jacuzzi privé bouillonnant sur la terrasse, et cette vue hypnotisante sur le désert s'étendant à l'infini. L'air portait des effluves d'encens au bois de santal et l'épice légère des marchés lointains. Je nous versai du champagne du minibar, la regardant sortir sur la terrasse, le vent taquinant ses cheveux. « Capitaine Hale », dit-elle doucement, sa voix comme une brise tranquille, « cette vue... elle est à couper le souffle. »...