L'Héritage Folklorique de Julia Déchaîné

Je me tenais au seuil de la grande salle de bal de l'hôtel opulent d'Amsterdam, l'horloge dépassant minuit, les lustres tamisés en une lueur douce et ambrée qui projetait de longues ombres sur les sols en marbre poli. L'air était épais du parfum de bois vieilli, de champagne persistant et de quelque chose de plus primal — l'anticipation. Julia Jansen, l'envoûtante beauté hollandaise qui hantait mes rêves depuis l'enfance, trônait au centre de tout. À 24 ans, avec ses cheveux châtain clair légèrement ondulés cascadant comme une cascade folklorique sur sa peau claire, ses yeux verts pétillaient de cette malice espiègle qui m'avait toujours attiré. Mince et mesurant 1m68, son visage ovale encadrait une aura d'allure intemporelle, ses seins moyens subtilement soulignés sous une robe émeraude transparente qui épousait sa taille fine. J'avais grandi près des polders de sa famille dans les vastes étendues plates et aqueuses du Nord-Hollande, jouant à des jeux inconscients dans les champs brumeux où son rire résonnait comme des carillons à vent. Elle ne savait jamais que c'était moi, le garçon de la ferme voisine, qui la regardait tresser des couronnes de fleurs et raconter des histoires d'esprits des eaux. Mais maintenant, des années plus tard, le destin — ou l'obsession — nous avait réunis ici. Diederik Voss, l'artiste tourmenté aux traits hollandais acérés, s'appuyait contre un chaise longue en velours, ses yeux dévorant son corps. À côté de lui, Lena, la rousse flamboyante au sourire sensuel, traçait des cercles paresseux sur le bras de Julia. La salle de bal, vaste et résonnante, semblait être une scène préparée pour un rituel tabou, les lourds rideaux tirés contre les lumières des canaux dehors. Julia se tourna, son regard se verrouillant sur le mien, et un frisson me traversa. « Erik van Dijk », ronronna-t-elle, sa voix...