L'Extase sur le Rebord Tempétueux de Vida

Je n'aurais jamais imaginé que le Veuve-noir nous piégerait comme ça. La paroi granitique abrupte de la montagne se dressait au-dessus de nous, ses arêtes déchiquetées mordant le ciel gris ardoise tandis que la blizzard rugissait sans pitié. J'escaladais depuis des heures avec Vida Bakhtiari, sa silhouette élancée gravissant la roche comme si elle était née pour ça—19 ans, feu persan dans ses yeux noisette, cheveux longs ondulés sombres fouettés par le vent avant qu'elle les glisse sous son casque. Elle était athlétique et mince, 1m68 de pure aventure, peau olive luisant contre le blanc total. On s'était rencontrés à la base ; j'étais Alex Thorne, un automobiliste échoué dont le camion avait dérapé sur la route verglacée en bas, moteur mort à cause de la tempête soudaine. Elle m'avait lancé une corde, son sourire libre d'esprit me défiant de suivre le rythme alors qu'on visait le sommet. Maintenant, à mi-hauteur, le vent hurlait comme une bête, la neige cinglant nos visages, nous forçant dans une grotte peu profonde sur un rebord précaire. C'était à peine un recoin, trois mètres de profondeur, parois glissantes de glace, sol jonché de schiste meuble. L'entrée encadrait un vortex de blanc, visibilité zéro au-delà. La respiration de Vida jaillissait en rafales vives, son baudrier d'escalade craquant alors qu'elle se déclipsait, ses seins moyens se soulevant et s'abaissant sous son haut thermique moulant et sa doudoune gonflée. Elle serrait un petit amulette autour de son cou—un faucon en argent, ses doigts le caressant comme un talisman contre le froid. « On est coincés jusqu'à l'aube », dit-elle, voix ferme mais yeux scintillant d'une étincelle gardée. Je le sentais aussi, l'attraction primale de la survie, nos corps proches dans la lumière tamisée filtrant à travers la tempête. Son odeur perçait le froid—sueur et jasmin sauvage de...