Les Profondeurs Orageuses de Vida dans le Plaisir du Chantage

Le soleil méditerranéen descendait bas, peignant le pont du superyacht de teintes dorées tandis que nous fendions les vagues en direction de Monaco. Moi, Damon Hale, je m'appuyais contre la rambarde, mes yeux attirés inévitablement par Vida Bakhtiari. À 19 ans, cette beauté persane avec son corps athlétique et mince, et ses longs cheveux ondulés châtain foncé cascadant comme des vagues de minuit sur sa peau olive, était l'incarnation de l'aventure libre. Ses yeux noisette pétillaient d'un mélange de défi et d'allure, son visage ovale encadré par ces cheveux qui suppliaient d'être emmêlés dans des doigts. Elle se déplaçait avec une grâce qui attirait tous les regards de l'équipage, son corps de 1m68 vêtu d'un simple crop top blanc et d'un short taille haute qui épousait parfaitement sa taille fine et sa poitrine moyenne. Mais aujourd'hui, quelque chose clochait. Vida faisait les cent pas près de la trappe de la salle des machines, son énergie vibrante habituelle atténuée par une ombre d'inquiétude. Je l'avais vue s'épanouir sur ce yacht — faire la fête sous les étoiles, plonger dans des eaux cristallines — mais maintenant, sa posture hurlait la tension. Les murmures parmi l'équipage laissaient entendre de la jalousie ; Luca, le mécanicien italien costaud avec un poids sur les épaules, l'avait dans le collimateur depuis qu'elle était montée à bord. Il en voulait à mort à la façon dont elle captivait tout le monde, surtout moi, le bras droit du tycoon. Je sentis une vague protectrice. Je ne savais pas encore que Luca avait des photos compromettantes de ses jours plus fous — des clichés d'elle dans des positions embarrassantes lors de fêtes passées. Il l'avait acculée, la faisant chanter dans un jeu tordu : le retrouver dans la salle des machines pour une rencontre 'glory hole', un service anonyme...