Le Yacht de Gaia aux Secrets Soumis

Le soleil se couchait bas sur la Méditerranée, peignant l’horizon de oranges ardents et de violets profonds tandis que mon yacht, le Serafina, fendait doucement les vagues. Je me tenais à la rambarde du pont supérieur, un verre de scotch vieilli à la main, observant la fête en contrebas. Des invités en lin impeccables et maillots de bain de créateurs se mélangeaient, leurs rires portés par la brise salée. C’était mon domaine, un palais flottant d’indulgence où les accords se scellaient en murmures et les désirs s’allumaient sous les étoiles. Mais ce soir-là semblait différent, chargé d’un courant sous-jacent que je ne pouvais pas tout à fait identifier. Puis je l’ai vue — Gaia Conti, montant à bord avec la grâce subtile de quelqu’un qui appartenait là sans y être tout à fait. Ses cheveux châtain foncé étaient tressés en une longue natte française qui balançait contre son dos olive, captant la lumière dorée. À 22 ans, cette beauté italienne avait la silhouette athlétique et mince d’une femme qui attirait l’attention sans effort — 1m68 de grâce posée, son visage ovale encadré par des yeux verts perçants qui balayaient la foule comme si elle mémorisait chaque visage. Elle portait une robe d’été blanche moulante qui épousait sa poitrine moyenne et sa taille fine, l’ourlet flirtant avec ses cuisses toniques à chaque mouvement. Amicale mais confiante, un feu passionné couvait sous son sourire. J’avais entendu des rumeurs à son sujet — des connexions avec les cercles que je fréquentais dans mon monde d’affaires à haut risque. Elle avait une clé pour ma passerelle privée, un détail qui m’intriguait plus qu’il ne l’aurait dû. Comment l’avait-elle obtenue ? Tandis qu’elle montait les escaliers, nos regards se croisèrent. Ses lèvres s’incurvèrent en un sourire complice, et quelque chose de primal remua en moi....