Le Trio Minuit Embroilé de Luciana

La tempête du désert faisait rage dehors, contre les fenêtres embuées du bar, des rideaux de pluie fouettant comme un amant en colère repoussé. Moi, Mateo Ruiz, essuyais pour la nième fois le comptoir en bois marqué de cicatrices, les lumières ambrées tamisées projetant de longues ombres sur les tabourets vides. Il était plus d'une heure du matin dans ce poste oublié à la lisière des terres arides colombiennes, où le sable rencontrait le ciel dans une hostilité infinie. Le tonnerre grondait au-dessus, faisant trembler les bouteilles derrière moi, et l'éclair illuminait le chaos extérieur en éclairs blancs stark. Nous étions piégés ici depuis des heures, les routes transformées en rivières de boue, personne ne venant ni partant. Puis elle entra—ou plutôt, déboula—Luciana Pérez, ses longs cheveux blond cendré ébouriffés plaqués sur sa peau dorée, ses yeux vert forêt pétillants de détermination. À 20 ans, elle était une vision délicate de 1m68 de perfection, son visage ovale encadré de mèches mouillées, sa poitrine moyenne se soulevant sous une chemise blanche trempée qui collait transparentement à ses courbes athlétiques minces. Elle serrait un foulard de soie fané, ses motifs intricats tourbillonnant comme des secrets dans la faible lumière. Derrière elle trébucha Elena Vargas, l'ancienne amie d'enfance de Luciana, ses boucles sombres dégoulinantes, riant essoufflée alors que la porte claquait contre la bourrasque. « Luciana, qu'est-ce que c'est que ce bordel ? » haleta Elena, secouant la pluie. Luciana se tourna vers elle, brandissant le foulard comme une preuve au tribunal. « C'était dans ton appartement, Elena. Celui que portait ma mère avant de disparaître. Tu sais quelque chose—dis-le-moi maintenant. » Sa voix perça le hurlement de la tempête, son esprit aventureux enflammé, un feu libre dans chaque mot. Je regardais depuis derrière le bar, le cœur battant plus vite. J'avais connu...