Le Règne Final du Corbeau de Delfina

Je me tenais dans la lueur tamisée du studio de tatouage de Delfina, l'air épais du parfum d'encre et de sauge brûlante. Les murs vivaient de son art — des oiseaux voraces en plein vol, leurs ailes gravées en noir et cramoisi, nous toisant comme des juges depuis les ombres. Delfina García, mon ouragan argentin, faisait les cent pas devant sa chaise de tatouage, ses vagues noires ébouriffées cascadant longuement sur ses épaules, encadrant son visage ovale et ces yeux chocolat perçant. À 22 ans, son corps mince de 1m68 se mouvait avec la grâce d'une prédatrice, sa peau moka luisant sous le scintillement des bougies rituelles qu'elle avait disposées autour de la pièce. Elle nous avait tous convoqués ici — moi, Marco Valtieri, l'idiot qui avait trahi sa confiance avec un mensonge murmuré à un artiste rival ; Lena Voss, la tatoueuse allemande féroce avec sa coupe platine ; et Pablo Ruiz, l'encreur espagnol brooding dont les mains étaient aussi stables que son regard affamé. La trahison pesait lourd. J'avais divulgué un croquis de son chef-d'œuvre de corbeau pour saboter sa gloire montante, mû par une jalousie qui avait tordu mon amour en quelque chose d'laid. Mais Delfina, intense et passionnée comme toujours, l'avait découvert. Au lieu de la rage, son message était cryptique : « Studio. Minuit. Rituel de rédemption. » Maintenant, alors qu'elle se tournait vers nous, sa poitrine moyenne se soulevant à chaque souffle sous un haut noir transparent qui laissait deviner les courbes en dessous, je sentais mon pouls tonner. Elle n'était pas une victime ; elle était la reine corbeau, les ailes déployées. « Ce soir, » dit-elle, voix comme du velours sur de l'acier, « nous finissons ce que j'ai commencé. Mon corps, mes règles. Douleur en pouvoir. » Lena ricana, Pablo remua,...