Le Règlement Obscur de Delfina

La nuit madrilène nous enveloppait comme un manteau de velours tandis que je menais Delfina jusqu’à la terrasse isolée du penthouse ancien de ma famille. La ville s’étalait en contrebas, une mer scintillante de lumières qui pulsait au rythme du cœur de la capitale espagnole. La Torre Picasso perçait le ciel au loin, ses arêtes tranchantes contre la toile étoilée, tandis que le bourdonnement lointain de la circulation bien en dessous me rappelait à quel point nous étions vraiment isolés ici. Le vent murmurait à travers les oliviers en pots et le faible parapet de pierre, portant le faible parfum de jasmin du coin de jardin caché que j’avais cultivé moi-même. La main de Delfina tremblait légèrement dans la mienne, ses vagues noires ébouriffées captant la brise, encadrant son visage ovale avec une abandon sauvage. À 22 ans, cette furie argentine avait toujours brûlé d’un feu vif, mais ce soir, la peur ombrait ses yeux marron chocolat, sa peau moka luisant sous la douce lueur ambrée des guirlandes lumineuses que j’avais accrochées pour des échappées nocturnes. Elle m’avait appelé en panique deux heures plus tôt, sa voix se brisant au téléphone : son ex, un minable de son passé de mannequin, avait refait surface avec des menaces — photos, exigences, promesse de ruiner sa carrière montante à moins qu’elle ne revienne rampante. Javier Ruiz ne recule pas devant les brutes, surtout pas quand il s’agit de Delfina García. Nous avions dansé autour de cette attirance pendant des mois — regards volés aux répétitions de la troupe, touchers prolongés pendant les entraînements de flamenco — mais ce soir, la crise forgeait quelque chose de brut. Je l’attirai près de la zone de repos capitonnée que j’avais aménagée, le canapé extérieur moelleux faisant face à l’horizon, une bouteille de Rioja respirant sur...