Le Règlement de Compte Exposé d'Amelia à l'Agence

La lueur tamisée des lampes anciennes vacillait à travers les vastes archives de l'agence au centre de Londres, projetant de longues ombres sur des étagères imposantes remplies de registres reliés en cuir, de photographies fanées et de contrats jaunis d'il y a des décennies. Des particules de poussière dansaient dans les faisceaux obliques de lumière filtrant à travers les hautes fenêtres sales, l'air épais de l'odeur du papier vieilli et de secrets oubliés. Cette chambre cachée, enfouie dans les entrailles de Hargrove & Associates, était un tombeau pour les histoires les plus sombres de l'agence — scandales étouffés, carrières enterrées, ambitions écrasées. Aujourd'hui, elle ressemblait à un baril de poudre. Amelia Davis se tenait au centre de tout cela, son corps svelte de 1m68 se tenant avec la grâce de quelqu'un qui avait appris à naviguer dans des eaux traîtresses. À 23 ans, cette beauté américaine aux longs cheveux châtains ondulés cascadant en vagues douces sur ses épaules, aux yeux verts perçants, à la peau claire luisant de manière éthérée dans la faible lumière, et à un visage ovale capable de passer de la vulnérabilité innocente à une résolution d'acier, incarnait le modèle parfait. Sa poitrine moyenne se soulevait et s'abaissait avec des respirations contrôlées sous un chemisier blanc ajusté rentré dans une jupe crayon à taille haute qui épousait son corps svelte. Elle était revenue à Londres après une tornade de shootings photo à l'étranger, pour découvrir que ses photos intimes fuitées — un ensemble scandaleux d'une session privée — avaient été étalées dans les tabloïds et les murmures de l'agence. Victor Hargrove, le directeur à poing de fer de l'agence, se dressait devant elle, son visage un masque de fureur, ses bajoues tremblant alors qu'il claquait une tablette sur une table en chêne poussiéreuse. « Davis, expliquez cette...