Le Règlement de Compte du Cœur Emprisonné de Giang par la Tempête

La tempête hurlait comme un esprit vengeur le long des falaises déchiquetées de la baie d'Ha Long, fouettant la pluie en un voile furieux qui brouillait la ligne entre mer et ciel. Giang Ly se blottissait à l'entrée peu profonde d'une grotte, ses cheveux châtain clair tirés en un chignon bas, maintenant détrempés et collés à sa peau tannée claire. À 26 ans, le visage ovale de la plongeuse vietnamienne dégageait une séduction énigmatique, ses yeux marron foncé reflétant l'éclat fugace des éclairs. Son corps svelte de 1m68, vêtu d'une combinaison de plongée mouillée qui épousait sa poitrine moyenne et sa taille fine, frissonnait sous l'assaut incessant. À ses côtés, Theo Hale, l'explorateur australien robuste aux cheveux décolorés par le soleil et aux yeux bleus perçants, scrutait les eaux tumultueuses en contrebas. Lena Voss, la photographe allemande au visage anguleux, serrait son sac à appareil photo, son corps athlétique tendu. Et Kai Nguyen, le rival discret de Giang, attaché lâchement avec une corde de leur équipement après sa tentative de trahison plus tôt, était assis morose dans un coin, son corps musclé dégoulinant. Le tonnerre craqua au-dessus d'eux, faisant tomber des cailloux du plafond de la grotte. Le groupe avait cherché refuge ici pendant une soudaine rafale alors qu'ils cartographiaient des grottes sous-marines pour un documentaire. Désormais, la marée montait plus haut, les piégeant tandis que les vagues s'écrasaient à quelques mètres seulement. Les doigts de Giang effleuraient l'amulette ancienne autour de son cou — un pendentif de jade pulsant faiblement d'une chaleur intérieure, une relique de son frère défunt, perdu dans ces mêmes eaux traîtresses des années auparavant. Elle sentait son léger bourdonnement contre sa poitrine, un rappel de chagrin non dit. Theo la regarda, sa voix perçant le vent. « Il faut conserver la chaleur. Enlevez les équipements...