Le Choc des Marées Rivales de Harper

Je débouulai dans la boutique de surf de Harper Walker, l'air salé de l'océan épais dans mes poumons, se mélangeant à l'odeur de néoprène et de bois décoloré par le soleil. L'endroit était son royaume, des étagères remplies de planches luisantes et des combinaisons pendues comme des trophées de conquêtes passées. Elle était là, derrière le comptoir, cette déesse australienne décontractée avec ses longues vagues blondes douces cascadant sur ses épaules olive, ses yeux bruns se levant pour croiser les miens avec ce sourire agaçant et froid. À 24 ans, Harper était une perfection élancée, 1m68 de muscles toniques forgés par des sessions interminables sur les vagues, sa poitrine moyenne subtilement soulignée sous un débardeur ample qui collait juste assez pour suggérer les courbes en dessous. Elle m'avait écrasé lors de la dernière compète, volant ma vague signature comme si de rien n'était, et j'étais venu la confronter. « Jax Harlan », traîna-t-elle, son visage ovale s'illuminant d'une surprise feinte, se penchant en avant sur le comptoir pour que ses bras minces se contractent. « Viens supplier pour des leçons ? Ou juste chialer pour cette vague ? » Sa voix était pure nonchalance côtière, mais je voyais l'étincelle dans ces yeux bruns — défi accepté. La boutique était vide, le soleil de fin d'après-midi filtrant par les fenêtres, projetant des lueurs dorées sur le sol sablonneux. Je claquai ma planche, le cœur battant non seulement de colère, mais de la façon dont sa peau olive luisait, dont sa façade décontractée cachait un feu que je voulais allumer. On s'échangea des piques dures, les mots volant comme de l'écume d'un wipeout. Elle rit de ce rire rauque, secouant ses cheveux, et avant que je m'en rende compte, elle lança le gant : une leçon de surf privée dans la crique...