Le Chantage au Boudoir de la Rival d'Abigail

La douce lueur d'une douzaine de bougies vacillait dans les confins intimes du boudoir d'Abigail Ouellet, projetant des ombres dansantes sur les murs drapés de velours et le lit à baldaquin antique qui dominait l'espace. L'air était épais du parfum de jasmin et de vanille des mèches vacillantes, un sanctuaire qu'Abigail avait aménagé pour des moments de réflexion tranquille au milieu de sa vie trépidante de jeune mannequin. À 20 ans, la beauté canadienne menue aux cheveux lilas saisissants tressés en une longue natte en queue de poisson se sentait ici dans un rare sentiment de contrôle, sa peau miel luisant doucement dans la faible lumière, ses yeux noisette reflétant les flammes comme des braises cachées. Son visage ovale, encadré par cette natte unique cascadant dans son dos, arborait une expression d'empathie bienveillante même maintenant, alors que l'incertitude s'insinuait. Elle faisait les cent pas sur le tapis persan moelleux dans un peignoir de soie qui épousait sa silhouette menue de 1m68, sa poitrine moyenne subtilement soulignée sous le tissu, son corps athlétique et mince tendu d'anticipation. Elena Rossi lui avait envoyé un texto une heure plus tôt, exigeant une rencontre privée dans cette même pièce — le domaine d'Abigail elle-même. Elena, sa rivale au verbe acéré du circuit des mannequins, avec sa peau olive et ses cheveux corbeau, avait toujours exsudé une confiance prédatrice qui faisait vaciller la nature empathique d'Abigail. Qu'est-ce qu'elle pouvait bien vouloir ? L'esprit d'Abigail s'emballait de possibilités : shootings volés, rumeurs chuchotées, ou pire, les photos compromettantes de cette fête déjantée le mois dernier dont Elena avait laissé entendre qu'elle les possédait. La porte grinça, et Elena se glissa à l'intérieur comme une ombre, sa robe de créateur moulant ses courbes, les yeux brillants d'une innocence feinte. « Abigail, ma chérie », ronronna-t-elle, son accent...