Le Brasier d'Interrogatoire de Delfina : Volontés Courbées

La salle d'interrogatoire sentait le café rance et le désespoir, une boîte exiguë aux murs gris écaillés sous une unique ampoule vacillante qui projetait de longues ombres sur la table métallique boulonnée au sol. Mes poignets irrités frottaient contre les menottes qui m'attachaient à la chaise, l'acier froid mordant ma peau tandis que je me tortillais mal à l'aise. J'avais été arrêté pour un vol minable, mais ils savaient que je bossais pour l'équipe de Victor Kane — des boulots de bas niveau qui payaient juste assez pour éloigner les loups de ma porte dans les rues crasseuses de Buenos Aires. La sueur coulait le long de mon dos, pas seulement à cause de l'air humide de la nuit qui s'infiltrait par la fenêtre grillagée, mais parce que je savais que j'étais dans la merde jusqu'au cou. La porte grinça en s'ouvrant, et elle entra — Delfina García, la détective dont on m'avait parlé. À 22 ans, c'était une force de la nature, sa peau moka luisant sous la lumière crue, ses cheveux noirs comme l'ébène en vagues désordonnées cascadant longuement sur ses épaules comme une tempête sauvage. Ses yeux marron chocolat se verrouillèrent sur les miens avec une intensité qui me noua l'estomac, son visage ovale acéré et inflexible, son corps mince de 1m68 se déplaçant avec une grâce prédatrice. Elle portait un chemisier blanc ajusté qui épousait ses seins moyens et une jupe noire serrée qui soulignait sa taille fine et son corps athlétique mince. Pas de conneries, tout feu. Elle claqua un dossier sur la table, sa présence emplissant la pièce comme de la fumée. « Diego Ruiz », dit-elle, sa voix basse et accentuée de cette passion argentine pure, se penchant en avant pour que ses cheveux tombent légèrement en désordre. « Tu crois que tu...