Le Bal Masqué de Minuit de Sophia

Je me tenais à l'entrée grandiose de mon manoir opulent, l'air chargé de l'odeur de whisky vieilli et de parfums exotiques, tandis que des invités masqués tourbillonnaient dans les halls de marbre comme des ombres dans un rêve fiévreux. Les lustres au-dessus diffusaient une brume dorée sur le bal masqué, leurs cristaux tintant faiblement à chaque rafale venant des portes-fenêtres ouvertes sur le balcon. C'était ma gala de minuit annuelle, un terrain de jeu pour l'élite où les secrets étaient monnaie courante et l'anonymat alimentait les plus folles débauches. Mais ce soir, mon pouls s'accélérait pour une seule raison : Sophia Alves. J'avais entendu des murmures qu'elle venait, défiant les risques, portant ce choker que je lui avais offert – la fine bande de velours noir subtilement cachée sous sa robe, un marquage secret de notre connexion illicite. Elle s'était glissée par une porte latérale, ses longs cheveux blonds ondulés cascadant en vagues souples dans son dos, captant la lumière comme de l'or filé. À 20 ans, cette beauté brésilienne à la peau tannée chaude et au corps athlétique mince se déplaçait avec la confiance d'une prédatrice, son visage ovale à moitié dissimulé derrière un masque noir à plumes qui accentuait ses yeux bruns, sombres et brûlants d'intention. Elle mesurait 1m68 de pure tentation, sa poitrine moyenne tendant subtilement la robe de soie cramoisie qui épousait sa taille fine et s'évasait sur ses hanches. Je l'observais depuis l'ombre, ma bite tressaillant à sa vue. Sophia était assertive, audacieuse, jamais du genre à reculer, et l'idée de la revendiquer ici, au milieu de la liesse oblivious, envoyait une chaleur fulgurante en moi. Le manoir pulsait de vie : murs drapés de velours, flûtes de cristal tintant dans les toasts, rires résonnant contre les plafonds dorés. Des étrangers en masques ornés dansaient...