La Vente aux Enchères de l'Exposition Affamée d'Ava

Je pénétrai dans la grande salle de la maison de ventes Eldridge, où des lustres en cristal déversaient une lumière comme de l'or fondu sur des murs drapés de velours et des rangées de chaises en acajou poli. L'air vibrait du murmure bas des collectionneurs d'élite, leurs chuchotements se mêlant à l'écho lointain d'un marteau d'enchères de ventes passées. Ce n'était pas n'importe quelle vente aux enchères ; c'était une affaire clandestine pour des artefacts murmurés comme détenant des pouvoirs anciens, attirant les plus riches et les plus curieux du monde entier. Mes yeux balayèrent la foule, se posant sur elle — Ava Williams. Elle se tenait près du bar, une vision à 19 ans, ses cheveux blond cendré empilés en un chignon désordonné qui suppliait d'être défait, de longues mèches taquinant sa peau de porcelaine. Ses yeux gris pétillaient d'une intelligence qui transperçait la prétention de la salle, son corps élancé de 1m68 drapé dans une robe cocktail noire moulante qui épousait son visage ovale et sa poitrine moyenne juste assez pour laisser deviner les secrets en dessous. Ava se déplaçait avec une grâce curieuse, comme si elle évaluait plus que les lots exposés. J'avais entendu parler d'elle — des rumeurs d'un mannequin s'infiltrant dans la haute société, son esprit aussi aiguisé que sa beauté. Elle croisa mon regard, un sourire malicieux incurvant ses lèvres, et s'approcha d'une démarche chaloupée, des flûtes de champagne à la main. « Drake Harlan », dit-elle, sa voix un ronronnement de velours, « j'espérais bien croiser l'homme derrière les acquisitions artistiques légendaires. » Sa curiosité était palpable, ses yeux gris se tournant vers la scène où le prochain lot — une fiole cristalline gravée de symboles archaïques — était dévoilé. Je pris le verre, le cognant contre le sien, ignorant alors l'élixir qu'elle...