La Tentation d'Isabella en Heures Supplémentaires de Minuit

La suite exécutive était une forteresse de verre et d'acier, perchée haut au-dessus du cœur palpitant de Londres, maintenant assoupi sous le voile de minuit. Les lumières de la ville scintillaient comme des étoiles lointaines à travers les fenêtres du sol au plafond, projetant des ombres allongées sur le bureau en acajou poli qui dominait la pièce. Moi, Victor Harrington, je m'adossai dans mon fauteuil en cuir, le poids des affaires de la journée encore vibrant dans mes veines comme de l'adrénaline. À 42 ans, j'avais bâti cet empire sur une précision impitoyable, mais ce soir, quelque chose de plus doux, plus enivrant, remuait l'air. Isabella Wilson, mon assistante de 26 ans, l'incarnation de la réserve britannique avec sa peau claire luisant de manière éthérée dans la faible lumière, ses longs cheveux châtains légèrement ondulés cascadant comme une chute de soie sur ses épaules minces. Ses yeux noisette, grands et innocents, se posaient nerveusement tandis qu'elle serrait ce foutu stylo – le cadeau d'adieu de Sophia, sans doute, qui lui chuchotait des tentations à l'oreille. Elle s'était portée volontaire pour cette « révision en heures supplémentaires », sa voix à peine audible quand elle avait demandé à rester tard. Isabella la timide, toujours l'image même de la décence dans sa jupe crayon moulante et son chemisier blanc impeccable qui épousait juste assez sa poitrine moyenne pour titiller l'imagination. 1m68 de perfection élancée, visage ovale encadré par ces ondulations, son corps un canevas délicat implorant des traits audacieux. Je l'observais de l'autre côté du bureau, l'horloge tic-tacant après 23 heures, le bâtiment vide à l'exception de nous deux. Ses doigts tremblaient légèrement sur ce stylo, un talisman contre la vulnérabilité que Sophia avait déterrée en elle. Je le sentais – l'attraction, la faim inexprimée sous sa façade innocente. L'air vibrait de...