La Revendication Imprudente du Rival de Luciana

Je suis entré dans le loft d'artiste de Luciana, l'air épais du parfum des peintures à l'huile et de l'essence de térébenthine, des toiles appuyées contre des murs de briques apparentes comme des témoins silencieux. Le soleil de fin d'après-midi filtrait à travers de hautes fenêtres sales, projetant des rayons dorés dans l'espace encombré — chevalets, pinceaux éparpillés, portraits inachevés hurlant d'émotion brute. Luciana Pérez se tenait là, tout son mètre soixante-dix de feu colombien menu, ses longs cheveux blonds cendrés ébouriffés captant la lumière comme un halo de rébellion. À 20 ans, elle était une vision : peau dorée luisante, yeux vert forêt lançant des éclairs de défi, visage ovale marqué de ce rictus libre d'esprit que je connaissais trop bien. Elle portait un débardeur blanc ample collant à sa poitrine moyenne et un short en jean déchiré moulant sa taille fine et ses hanches délicates, pieds nus sur le parquet usé. Son loft était son sanctuaire, un chaos bohème reflétant son âme aventurière — abstractions vibrantes éclaboussées de rouges et d'ors, un chaise longue en velours empilée de foulards de soie, des brûle-encens encore fumants d'un rituel quelconque. Mais aujourd'hui, ça ressemblait à un piège qui se referme. J'avais la photo en main, celle qui pouvait faire s'effondrer son petit monde parfait avec Marcus. La revendication de sa rivale ? Merde, j'étais Victor Kane, le photographe qui avait capturé son moment le plus vulnérable, et maintenant j'étais là pour encaisser. Elle croisa les bras, faisant remonter ces seins moyens parfaits, sa peau dorée rougissant tandis que nos regards se verrouillaient. « Qu'est-ce que tu veux, Victor ? » lança-t-elle, mais il y avait un tremblement dans sa voix, une étincelle de cette curiosité sombre que je sentais bouillonner sous son esprit libre. Je ricanai, agitant l'impression brillante —...