La Retraite de Dao aux Désirs Entrelacés

La brume s'accrochait aux rugged Highlands écossais comme le souffle d'un amant, enveloppant le manoir isolé d'un voile de secret. Moi, Marcus Hale, je sortis du taxi, mes bottes craquant sur le gravier de l'allée tandis que la façade en pierre ancienne se dressait devant moi. Retraite des Écrivains des Highlands — l'enfant chéri d'Elena Voss, un havre pour les scribes en quête d'inspiration brute au milieu des landes sauvages. Mais en traînant ma valise sur les marches usées, ce n'était pas la promesse de percées littéraires qui accélérait mon pouls. C'était elle. Dao Mongkol. Elle se tenait près de la grande porte de chêne, encadrée par le crépuscule mourant, ses longs cheveux ondulés châtains cascadant comme une soie sombre sur ses épaules hâlées et chaudes. À 25 ans, cette beauté thaïlandaise incarnait un romantisme rêveur, son visage ovale doux mais énigmatique, ses yeux marron foncé renfermant des secrets plus profonds que les lochs en contrebas. Elena, notre hôtesse audacieuse avec son efficacité allemande tranchante et ses sous-entendus sensuels, m'accueillit d'un sourire complice. « Marcus, chéri, tu arrives juste à temps. Dao tisse des récits qui exigent... de la collaboration. » Dao se tourna, son corps élancé de 1m68 drapé dans un pull émeraude moulant qui épousait sa poitrine moyenne et sa taille fine, assorti d'un jean qui suivait ses jambes athlétiques et minces. Son sourire était hésitant, romantique, comme un poète récitant des vers sous les étoiles. Nous nous serrâmes la main, son contact s'attardant, électrique dans l'air froid. À l'intérieur, le manoir exhalait l'histoire — panneaux de bois poli, cheminées rugissantes, bibliothèques remplies de tomes reliés en cuir. Des écrivains déambulaient : Lila Chen, la romancière chinoise intense au regard prédateur ; Ronan, le poète irlandais tourmenté réclamant les ombres comme muse. Mais Dao m'attirait, son journal serré...