La Reddition Torride d'Emily dans les Vestiaires

L'air du sauna des vestiaires de la salle de gym était épais et lourd, un voile de vapeur se lovant autour des bancs en bois comme le souffle d'un amant. Je serrais dans mon poing le bracelet de poignet d'Emily Taylor, le silicone doux encore tiède de sa peau, comme s'il portait l'écho de son flow yoga gracieux. Elle l'avait oublié après sa séance de récupération, et je m'étais porté volontaire pour le lui rendre — pour être honnête, je l'avais observée tout l'après-midi. Emily était l'incarnation de l'élégance posée, une beauté britannique de 25 ans aux ondulations miel-blond cascadant sur son corps athlétique et mince. À 1m68, sa peau pâle luisait sous les lumières ambrées tamisées, son visage ovale encadré par ces longues mèches ondulées qui imploraient d'être emmêlées dans des doigts. Ses yeux noisette dégageaient une intensité tranquille, et sa poitrine moyenne se soulevait et s'abaissait à chaque respiration mesurée, enveloppée dans un soutien-gorge de sport humide qui collait à sa taille étroite. J'ouvris la porte du sauna, la chaleur me frappant comme un mur. Elle était là, seule sur le banc du haut, les jambes croisées avec une modestie feinte, une serviette drapée lâchement sur ses genoux. Elle leva les yeux, la surprise traversant ses traits, mais un sourire lent et complice incurva ses lèvres. « Jack Harlan », dit-elle, sa voix un doux timbre avec cet accent britannique raffiné, « quelle surprise de te trouver ici. » Mon cœur battait plus fort qu'après ma dernière série de soulevé de terre. Je l'avais vue traîner à la gym depuis des semaines — la rivale de Victoria Lang dans tous les cours de yoga, les deux femmes attirant les regards avec leurs corps élancés et leur feu compétitif. Mais Emily... elle avait cette grâce posée qui faisait accélérer...