La Reddition Marémotrice de Julia

Je filais le long de l'autoroute côtière, le vent salé fouettant par la fenêtre ouverte tandis que le soleil plongeait bas sur Ocean Beach. Julia m'avait envoyé un texto en panique — fuyant Damon une fois de plus, ce pervers obsédé qui ne lâchait pas ses croquis enchantés. Ses mots étaient frénétiques : « Plage. Besoin d'espace. Le stylo fait des siennes. » Je savais ce que ça voulait dire. Ce putain de stylo magique à elle, celui qui donnait vie à ses dessins de la manière la plus dangereusement séduisante. Ma prise se resserra sur le volant, le cœur battant d'un mélange d'inquiétude et de ce feu possessif qu'elle allumait toujours en moi. Julia Jansen, la beauté hollandaise de 24 ans avec ses cheveux châtain clair, légèrement ondulés, longs comme l'écume de mer dans la brise, yeux verts pétillants de fantaisie, peau claire luisant sous la lumière de l'heure dorée. Mince, 1m68, seins moyens qui s'ajustaient parfaitement dans mes mains — elle était enchanteresse, une sirène sous forme humaine. Lorsque j'ai garé la voiture et balayé les dunes du regard, je l'ai repérée. Seule d'abord, perchée sur une couverture usée au milieu des hautes herbes, bloc à croquis ouvert, son stylo volant sur la page. Elle portait une simple robe d'été blanche qui épousait son visage ovale et sa taille fine, le tissu translucide contre son corps mince dans la lumière déclinante. La plage s'étendait à l'infini, vagues s'écrasant publiquement à proximité, familles et surfeurs parsemant le rivage, mais les dunes offraient une intimité trompeuse. Je regardais, caché derrière une élévation, alors qu'elle s'arrêtait, mordillant sa lèvre, ses yeux verts lointains. Puis, impossiblement, une silhouette émergea de l'eau — un surfeur inconnu, grand et bronzé, planche sous le bras, eau dégoulinant de son corps ciselé. Kai, dirait-il plus tard,...