La Marée de Vida avec l'Homme à Tout Faire

La tempête avait déferlé sur la ville côtière comme un dieu vengeur, laissant derrière elle des terrasses fracassées et des ruines incrustées de sel. Moi, Theo Lang, je me garai devant la maison de plage de Vida Bakhtiari avec mon pick-up cabossé, les outils bringuebalant dans la benne. À 32 ans, avec une peau tannée par le soleil et des mains rugueuses des années à réparer ce que la nature brisait, je n'étais pas du genre à accepter des boulots chic, mais celui-ci semblait différent. Sa maison perchait sur les dunes, les vagues se fracassant en contrebas comme l'appel d'une sirène. Je l'avais vue en ville – beauté persane de 19 ans, corps athlétique et mince se mouvant avec la grâce de la mer elle-même, longs cheveux châtains ondulés fouettés par le vent, yeux noisette perçant comme des trésors cachés. Elle était esprit libre, aventurière, du genre à chasser les horizons plutôt que la sécurité. Aujourd'hui, tandis que je clouais de nouvelles planches sur sa terrasse dévastée par la tempête, elle apparut en short coupé et débardeur collant à sa peau olive à cause de l'humidité. « Theo, tu es un sauveur », dit-elle, sa voix portant cet accent exotique, me tendant une bière glacée. Son visage ovale s'illumina d'un sourire, ses seins moyens subtilement soulignés, 1m68 de pure tentation se tenant là contre le bleu infini. J'essuyai la sueur de mon front, sentant déjà l'attraction. L'air vibrait de sel et de possibilités, le journal intime qu'elle avait laissé ouvert sur la rambarde voletant – des mots sur des marées de désir l'entraînant au fond. Je ne le savais pas encore, mais ces pages scriptaient notre collision. Tandis que les mouettes criaient au-dessus de nous, son regard s'attarda sur mes bras, se contractant à chaque coup de marteau. Le soleil...