La Leçon Dominante d'Abigail dans les Ombres

Je m'assis derrière mon lourd bureau en chêne dans le bureau faiblement éclairé de l'Académie des Arts Visuels, l'air chargé de l'odeur de cuir vieilli et de bois ciré. Des ombres dansaient sur les murs tapissés de croquis abstraits et de toiles oubliées, vestiges des rêves ambitieux des étudiants. Il était tard, bien après les conférences du soir, et le campus dehors ma fenêtre était plongé dans un crépuscule silencieux, le bourdonnement distant des rues de Montréal à peine audible. Mes doigts tambourinaient sur le bureau, l'anticipation se lovant dans ma poitrine comme un ressort. Abigail Ouellet, cette petite vision aux cheveux lilas tressés en natte en queue de poisson cascadant dans son dos, était attendue d'un moment à l'autre. À 20 ans, elle était l'incarnation de l'allure délicate — peau miel luisant sous la lumière douce de la lampe, yeux noisette gardant des secrets, visage ovale encadré par cette chevelure frappante, silhouette de 1m68 menue mais incroyablement voluptueuse avec des seins moyens tendant son chemisier d'académie. Des rumeurs avaient circulé dans les couloirs : murmures de ses croquis de scènes BDSM explicites en classe, notes passées la dépeignant comme une tentatrice déviant. Je les avais collectées, preuves suffisantes pour anéantir ses rêves de bourse. Mais ce n'était pas seulement une question de discipline ; c'était personnel. Je l'avais observée pendant les conférences, sa gentillesse empathique masquant un feu que je comptais allumer. Sophie Lavoie, sa colocataire, l'avait avertie sans le savoir via un texto frénétique — « Le prof sait pour les croquis, il te convoque. Fais gaffe. » Mais Abigail n'avait pas fui ; elle était venue, ses talons claquant sur le sol de marbre dehors ma porte. Le coup à la porte fut doux, hésitant. « Entre », commandai-je, ma voix basse et autoritaire. Elle franchit le...