La Fureur Revendicatrice de l'Entraîneur Jaloux de Natalia

J'ai claqué la porte de la suite d'hôtel derrière moi, l'écho résonnant dans l'espace luxueux comme un coup de tonnerre. La compétition à l'extérieur avait mis tout le monde sur les nerfs, mais ce soir, c'était mon sang qui bouillonnait. Natalia Semyonova, ma star de la gymnastique, ma flamme secrète, se tenait près des fenêtres du sol au plafond dominant l'horizon scintillant de la skyline rivale de Moscou. À 25 ans, elle était une vision de feu russe — silhouette élancée de 1m68, peau claire luisant sous la lumière tamisée du lustre, longue chevelure ondulée châtain cascadant dans son dos comme une chute de soie. Ses yeux gris, perçants et orageux, se tournèrent vers moi alors que j'approchais, le pendentif que je lui avais offert — une silhouette d gymnaste en argent gravée de nos initiales — scintillait contre sa clavicule, niché juste au-dessus de sa poitrine moyenne tendue contre son débardeur de compétition moulant. L'air était épais du parfum de sa vanille mêlé à la légère odeur de chlore de la piscine où elle s'était entraînée plus tôt. Des rumeurs avaient glissé dans les chats d'équipe : Marco, ce juge italien arrogant, murmurant à son oreille pendant l'échauffement, sa main s'attardant trop longtemps sur son épaule. Mes poings se serrèrent à cette pensée. Elle était à moi depuis cette première séance épuisante il y a deux ans, son corps se pliant à mes ordres, sa passion s'enflammant sous mon regard. Mais ce soir, la jalousie me griffait, brute et primale. J'ai traversé la moquette épaisse en trois enjambées, mes larges épaules tendues sous mon polo d'entraîneur, yeux rivés sur son visage ovale, ces lèvres pulpeuses légèrement entrouvertes en anticipation ou en défi — je ne le savais pas encore. « Natalia », ai-je grogné, voix basse et autoritaire, m'arrêtant...