La Fracture de Shirin au-dessus des Toits de New York

Le skyline de New York pulsait comme une bête vivante en dessous de nous, une mer de lumières scintillantes s’étendant à l’infini depuis la suite sur le toit du gratte-ciel. Je me tenais au bord de la piste de gala, smoking impeccablement ajusté contre le vent froid qui s’infiltrait à travers les barrières de verre, observant Shirin Tehrani se faufiler dans la foule comme un fantôme en soie. À 21 ans, cette pétillante Persane aux vagues fraise-blond cascadant longuement et légèrement ébouriffées par la brise nocturne m’avait accroché dès l’instant où nous nous étions rencontrés lors de ce coup foireux d’artefact à Dubaï. Ses yeux verts balayaient la pièce d’une malice joueuse masquant quelque chose de plus acéré ce soir-là — la méfiance. Petite du haut de ses 1m68, son corps athlétique et svelte épousait une robe du soir noire moulante qui plongeait audacieusement bas, laissant deviner les courbes moyennes en dessous. Sa peau claire brillait sous les lumières de la ville, visage ovale marqué d’une détermination alors qu’elle serrait son pochette comme si elle contenait des secrets d’État. Nous étions là pour le casse : un pendentif censé ouvrir des voûtes anciennes, pendant au cou d’un magnat de la tech à l’intérieur. Mais la tension crépitait entre nous. Shirin pensait que je lui cachais des secrets sur lui, que je savais plus de choses sur son pouvoir que je n’en laissais entendre. Sa nature spontanée m’avait attiré, mais ce soir, elle bouillonnait d’accusations. Je sirotai mon whisky, sentant le brûlant refléter celui dans ma poitrine. Elle me repéra de l’autre côté de la somptueuse salle de bal, lustres dégoulinant de lumière cristalline sur des robes de velours et des costumes impeccables. Ses lèvres se courbèrent en ce sourire taquin, mais ses yeux ? Ils promettaient une tempête. Tandis qu’elle...