La Fonte Haineuse de la Rival d'Abigail

Je ne pouvais pas chasser la rage qui bouillonnait en moi en entrant comme une furie dans le vestiaire de la patinoire après l’entraînement. L’air était épais de vapeur des douches, l’odeur métallique de la sueur et de la glace persistait comme un mauvais souvenir. Des casiers tapissaient les murs, leurs portes cabossées reflétant les lumières fluorescentes crues qui clignotaient au-dessus. Des bancs s’alignaient en rangées, jonchés de patins abandonnés, de serviettes et de sacs d’équipement. C’était notre sanctuaire et notre champ de bataille, cet espace exigu où les egos se meurtrissaient plus durement que les corps sur la glace. Abigail Ouellet était là, bien sûr, la petite chérie canadienne que tout le monde adulait. À 20 ans, elle avait une peau miel et des cheveux lilas tressés en une parfaite natte en queue de poisson qui lui tombait long dans le dos, se balançant comme l’appel d’une sirène quand elle patinait. Ses yeux noisette pétillaient de cette gentillesse exaspérante, son visage ovale encadré de mèches folles, son corps de 1m68 menu mais impossibly cambré — seins moyens pressés contre son justaucorps de patinage moulant, taille fine s’évasant en hanches ondulantes avec une grâce hypnotique. Elle délacer ses patins, son sourire empathique s’effaçant en me voyant. On s’était accrochées sur la glace plus tôt ; son pendentif — un charm de patin en argent scintillant symbolisant sa dernière victoire — s’était accroché à mon maillot lors d’un chevauchement de routine, se décrochant et alimentant ma paranoïa qu’elle m’avait sabotée exprès. Sophie, son équipière bavarde, m’avait glissé plus tôt dans le couloir, les yeux brillants de malice. « Lena, Abigail est plus douce qu’elle en a l’air. Des rivales comme vous deux… cette haine pourrait fondre en quelque chose de sauvage. Elle est ouverte aux plans à plusieurs si tu pousses...