La Flamme Ultime de Triomphe de Chloe

Je n'aurais jamais imaginé voir l'intérieur du donjon isolé du manoir de Victor Lang comme ça — enchaîné au mur de pierre froide, l'air chargé de l'odeur de terre humide et les flammes vacillantes des torches projetant de longues ombres menaçantes à travers la chambre voûtée. L'endroit était une forteresse d'opulence tordue en perversion : des rideaux de velours pendaient lourdement sur des barres de fer, un énorme lit à baldaquin dominait le centre comme un trône de péché, et des râteliers de contraintes en cuir luisaient de manière sinistre dans la lueur tamisée. Elena Voss, mon alliée et amante dans ce jeu tordu, était affalée non loin, sa silhouette élancée couverte de bleus mais intacte, sa respiration superficielle alors qu'elle luttait contre les drogues que Victor lui avait injectées dans les veines. Victor lui-même arpentait la pièce comme un panthère en cage, son costume sur mesure froissé, les yeux fous de désespoir chez un homme dont l'empire s'effondrait. Il nous avait enlevés pour forcer les secrets de la clé corporative — un artefact numérique contenant les codes de son coffre-fort rival — mais il ne savait pas que Chloe Thomas arrivait. Ma Chloe, la pétillante Australienne de 22 ans aux longs cheveux châtains ondulés cascadant comme une chute d'eau de défi, aux yeux noisette brûlant d'ambition, son corps svelte de 1m68 affûté par une détermination implacable. Amicale en surface, mais sous cette peau d'ivoire et ce visage ovale battait le cœur d'une conquérante. Elle avait joué le long jeu, séduisant des secrets du cercle intime de Victor, et maintenant elle tenait la clé — littéralement et figurativement. J'entendais ses talons résonner dans le couloir, chaque clic comme un coup de marteau contre la chute de Victor. Mon cœur battait la chamade, non seulement de peur, mais du souvenir électrique...