La Dernière Reddition de l'Obturateur d'Emma

Le théâtre délabré se dressait comme une relique oubliée au cœur du territoire du cartel, son auditorium autrefois grandiose n'étant plus qu'une caverne aux sièges de velours écaillé et aux lustres étouffés de poussière suspendus de manière précaire aux plafonds fissurés. Des affiches décolorées d'étoiles mortes depuis longtemps se recroquevillaient aux bords, leurs sourires peints se moquant de la déchéance en dessous. Moi, Rico Valdez, patron du cartel, je siégeais au centre de la scène sur une chaise en forme de trône sauvée de la salle des accessoires, l'appareil photo volé reposant sur mes genoux comme un trophée. Son objectif luisait sous le seul projecteur que j'avais installé, projetant de longues ombres qui dansaient sur les lattes de bois déformées du plancher. L'air était épais de l'odeur de moisi et de pop-corn rance, un rappel fade des jours de gloire disparus. J'avais entendu parler d'elle — Emma Romero, la journaliste argentine ambitieuse aux cheveux blond cendré relevés en chignon bas, aux yeux bleu clair qui transperçaient comme des dagues, son corps svelte de 1m68 se déplaçant avec la grâce d'une prédatrice. Elle avait traqué mon voleur dans les ruelles de derrière, droit dans ma toile. À présent, elle se tenait au bord de la fosse d'orchestre, la poitrine haletante de la poursuite, sa peau tannée chaude luisant de sueur sous sa chemise ajustée et son jean qui épousait sa taille fine et ses seins moyens. Son visage ovale était marqué par la détermination, les lèvres entrouvertes en défi. Je souris, les doigts caressant l'obturateur de l'appareil. « Bienvenue pour le dernier acte, Emma », lançai-je, ma voix résonnant contre les balcons vides. Elle se figea, les yeux rivés sur l'appareil — son précieux outil pour révéler les vérités. Mais ce soir, elle allait exposer quelque chose de bien plus intime....